tag:blogger.com,1999:blog-16229135191430202072024-03-05T09:12:31.318+01:00Ponte Poéticopoemas en dos lenguas - poesie in doppia linguaFederica Volpehttp://www.blogger.com/profile/07348553794745882978noreply@blogger.comBlogger9125tag:blogger.com,1999:blog-1622913519143020207.post-68643371477318722982018-11-11T15:46:00.001+01:002018-11-11T16:32:13.893+01:00Giovanni Ibello<table align="center" style="text-align: top; width: 100%px;">
<tbody>
<tr>
<td valign="top" width="50%">I<br />
<br />
Quando con la mano <br />
cercherò le gore scavate dal tuo pianto <br />
la fiamma sarà il silenzio di una cattedrale <br />
<br />
II<br />
<br />
Siamo il non voluto. <br />
Simano l'involuto. <br />
Il dolore che si addomestica, <br />
il sogno eretico di un'ordalia. <br />
<br />
III<br />
<br />
"Le nostre voci sono l'aria che manca <br />
ma so che non avrai paura".
<br />
<br />
<br />
<table align="center" style="width: 80%px;">
<tbody>
<tr>
<td style="font-size: 10px;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: top;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg703UHX9hma8eyx1BoVw_rQ8K5XKWustRKcuFNUFxJC5yWxaB6tFINlQYxH0tId0euk0bJlzyA5sh__QUXI8dlNHnOgnxIMPyhckSp2aYjnHB3Smmu6H098TvIlVCqQXSbyWBoaYMh104/s1600/10015166_762180710488920_101998017_n.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="600" data-original-width="885" height="135" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg703UHX9hma8eyx1BoVw_rQ8K5XKWustRKcuFNUFxJC5yWxaB6tFINlQYxH0tId0euk0bJlzyA5sh__QUXI8dlNHnOgnxIMPyhckSp2aYjnHB3Smmu6H098TvIlVCqQXSbyWBoaYMh104/s200/10015166_762180710488920_101998017_n.jpg" width="200" /></a><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg703UHX9hma8eyx1BoVw_rQ8K5XKWustRKcuFNUFxJC5yWxaB6tFINlQYxH0tId0euk0bJlzyA5sh__QUXI8dlNHnOgnxIMPyhckSp2aYjnHB3Smmu6H098TvIlVCqQXSbyWBoaYMh104/s1600/10015166_762180710488920_101998017_n.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"></a>Giovanni Ibello è nato a Napoli l'8 febbraio 1989. Laureato in giurisprudenza alla Federico II, lavora presso uno studio legale e si occupa di diritto civile. Da gennaio 2012 è iscritto all'ordine dei giornalisti della Campania e scrive di calcio. "Turbative siderali" è la sua prima raccolta.</td>
</tr>
</tbody></table>
</td>
<td valign="top" width="50%">I<br />
<br />
Cuando con la mano <br />
busque los charcos cavados por tu llanto <br />
la llama será el silencio de una catedral <br />
<br />
II <br />
<br />
Somos lo que no es querido. <br />
Somos lo que es retorcido. <br />
El dolor domesticado, <br />
el sueño herético de una ordalía. <br />
<br />
III <br />
<br />
“Nuestras voces son el aire que falta <br />
pero sé que no tendrás miedo”. <br />
<br />
<br />
<br />
<table align="center" style="width: 80%px;">
<tbody>
<tr>
<td style="font-size: 10px;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhHTtTSEo84qmEzb7Liltu-QQQ2FKN5aKFwhb3rFCEfi1Jk4T6A_izkv5Cq2LKi_62pat0YhxVYrgD9sSAwTf-Awy0BSx2pH79DnX0bzyx-JSsJ3y_nR_UN6PPnXP2hC0yEKRUTXELs_hs/s1600/giovanni-ibello.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="640" data-original-width="936" height="136" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhHTtTSEo84qmEzb7Liltu-QQQ2FKN5aKFwhb3rFCEfi1Jk4T6A_izkv5Cq2LKi_62pat0YhxVYrgD9sSAwTf-Awy0BSx2pH79DnX0bzyx-JSsJ3y_nR_UN6PPnXP2hC0yEKRUTXELs_hs/s200/giovanni-ibello.jpg" width="200" /></a></div>
Giovanni Ibello nació en en Nápoles el 8 de febrero de 1989. Licenciado en Jurisprudencia en la Universidad Federico II, trabaja en un bufete de abogados ocupándose de derecho civil. Desde enero de 2012 es un periodista acreditado de Campania y escribe artículos sobre el fútbol. <i>"Turbative siderali"</i> es su primer libro de poemas.
.</td>
</tr>
</tbody></table>
<br />
<br /></td>
</tr>
</tbody></table>
Federica Volpehttp://www.blogger.com/profile/07348553794745882978noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1622913519143020207.post-77085193709609879932017-04-06T07:05:00.000+02:002017-04-06T08:13:48.748+02:00Barbara Bracci <table style="width: 100%px;text-align:top" align=center>
<tbody>
<tr>
<td width="50%" valign=top>
Sesso <br>
<br>
E' maschio il cielo <br>
Femmina il terreno <br>
Allora perché <br>
mi chiedo <br>
Ha forma di donna <br>
la serratura dell'infinito? <br>
E' uomo <br>
la chiave del quesito <br>
<br>
*<br>
<br>
Le onde mi corrono incontro, <br>
ma si rompono prima. <br>
Come un desiderio che sa <br>
qual è l’attimo buono <br>
per spezzare il gioco, <br>
e rovesciare l’acqua in fuoco. <br>
<br>
*<br>
<br>
Tra chi va e chi viene, <br>
tra chi nasce e chi muore, <br>
c’è qualcosa che non si muove, <br>
nonostante il nome: <br>
il Grande Carro. <br>
Dal mio balcone, a destra, lassù. <br>
Sopra il melo che c’è ancora <br>
e la vite che non c’è più. <br>
<br>
<br>
<br>
<table width=80% align=center>
<tr>
<td style="font-size:10px;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjd8ddb7g8PwMKsn6riT4wv6sX8taQpq-ZdfTWm-IKunKsXoFm3t4FSwULUo6n2XxSoGjE9KZZNAKYB7AXQl3sNWYFJGydUNqfKoAZDCQ7G7nWMqC0HoWqHT7rt1A1agI27VPWS39pTKuU/s1600/15591471_1855637584680643_5439103354705019550_o.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjd8ddb7g8PwMKsn6riT4wv6sX8taQpq-ZdfTWm-IKunKsXoFm3t4FSwULUo6n2XxSoGjE9KZZNAKYB7AXQl3sNWYFJGydUNqfKoAZDCQ7G7nWMqC0HoWqHT7rt1A1agI27VPWS39pTKuU/s320/15591471_1855637584680643_5439103354705019550_o.jpg" width="160" height="106" /></a></div>
Barbara Bracci è nata in Umbria, un giorno, a primavera. Ha pubblicato le raccolte Libra e Avena (quest’ultima scritta insieme a Costanza Lindi). Da tre anni è coordinatrice artistica degli eventi di poesia organizzati in Umbria dall’associazione “Casapoesia” e fa parte del “Gruppo Letterario Women@Work”. Ha collaborato a progetti poetico-letterari come il sito “Vir-Us”, “La Biblioteca d’Oro”, “Collettivo Idra”, “Il Biblioteradio”. Ha curato, per il portale Umbriatouring, la rubrica “I luoghi della poesia”. Il suo blog personale, il Poesiabar, è un caffè virtuale dove si parla di poesia. <br>
</td>
</tr>
</table>
</td>
<td width="50%" valign=top>
Sexo <br>
<br>
Es varón el cielo <br>
Hembra el suelo <br>
Entonces por qué <br>
me pregunto <br>
Tiene conformación de mujer<br>
la cerradura del infinito? <br>
Es hombre <br>
la llave de la cuestión. <br>
<br>
*<br>
<br>
Las olas corren hacía mí, <br>
pero se rompen antes <br>
como un deseo que sabe <br>
cuál es el buen momento <br>
para quebrar el juego. <br>
y derramar el agua en fuego. <br>
<br>
* <br>
<br>
Entre quién se va y quién viene, <br>
entre quién nace y quién se muere, <br>
hay algo que no se mueve, <br>
a pesar del nombre: <br>
la Osa Mayor. <br>
Desde mi balcón, a la derecha, allá, <br>
arriba del manzano que existe todavía , <br>
y la vid que ya no está. <br>
<br>
<br>
<br>
<table width=80% align=center>
<tr>
<td style="font-size:10px;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgxJICrPgjVrE7POMltyCOe6ZzYLznMjHzFYmPjoUx5miHpZUdnWn5_ygBamyHVZnUIrXCsYqNTEfC8w46wgwV7pcQzSTVNALGwHlkjgqlloR-AXUQTuuRrx8qK7lsM2R4HnbmI5ClqU1k/s1600/17523240_10212928977245668_2562465446264636531_n.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgxJICrPgjVrE7POMltyCOe6ZzYLznMjHzFYmPjoUx5miHpZUdnWn5_ygBamyHVZnUIrXCsYqNTEfC8w46wgwV7pcQzSTVNALGwHlkjgqlloR-AXUQTuuRrx8qK7lsM2R4HnbmI5ClqU1k/s320/17523240_10212928977245668_2562465446264636531_n.jpg" width="160" height="160" /></a></div>
Barbara Bracci nació en Umbría, en un día de primavera. Ha publicado los libros de poemas Libra y Avena (esta última escrita con Costanza Lindi). Desde hace tres años es coordinadora artística de los eventos poéticos organizados en Umbría por la asociación “Casapoesia” y es parte del Grupo Literario Women@Work. Ha trabajado en proyectos poético-literarios como “Vir-Us”, “La Biblioteca d'Oro”, “Collettivo Idra”, “Il Biblioteradio”. Se ha ocupado, por el portal web Umbriatouring, de la columna “Los lugares de la poesía”. Su blog personal, Poesiabar, es una cafetería virtual donde se habla de poesía. <br>
</td>
</tr>
</table>
<br>
<br>
</td>
</tr>
</table>Federica Volpehttp://www.blogger.com/profile/07348553794745882978noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1622913519143020207.post-81005314199342358882017-04-01T22:11:00.000+02:002017-04-01T22:11:26.867+02:00Eduardo Fariña Poveda<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<table align="center" style="text-align: top; width:100%;font-size:12px;">
<tbody>
<tr>
<td valign="top" width="50%">LOS AMANTES POSTMODERNOS <br />
<br />
II<br />
<br />
Difícil ser hombre en el siglo XXI. No ser agresivo, no ser homofóbico o no ser <br />
heterofóbico, ser teórico y comprometido, diletante, sexy y, además <br />
<br />
cocinar de putamadre. Difícil limpiarse del pasado machista, ser auténtico. <br />
Difícil es ser alguien, difícil es escribir un poema, imposible es dejar de comunicar <br />
<br />
algo porque sumergidos en la atmósfera de la vida todo es riesgo, aventura <br />
del futuro es que cada acto exija una respuesta de cualquier individuo y <br />
<br />
no ser solo mímesis ser lento parpadeo que ondula: ser misterio <br />
ser objeto de estudio, no llamar poema a escribir lo que me sucede <br />
<br />
en un papel sino hacer que el lector oyente que lea en deleite se convierta en un <br />
amante postmoderno cuando en dosis de miel, damos sentido, concepto y ebriedad. <br />
<br />
y no hay problema que lector deteste el término postmodernidad como <br />
el lector siglo XIX detestaba el término Barroco antes de Wölfflin. <br />
<br />
Porque los amantes postmodernos van armados de sus respectivas <br />
preceptivas de romance aunque sepan que no hay tormenta sin aguacero. <br />
<br />
III <br />
<br />
Él y ella se desconocen lo suficiente, tanto en forma y contenido <br />
Como para ver en el otro un crucero ebrio en puerto abstemio. <br />
<br />
Desean coincidir, cuando bajen el valor de los billetes de los vuelos <br />
Desean volver a conocerse porque ellos son los amantes postmodernos. <br />
<br />
Furiosos por duplicar sus desplazamientos, hijos mimados de la democracia <br />
La sociedad del bienestar los hizo bellos, guapos, cultos mas inofensivos. <br />
<br />
Sin la clarividencia de Ovidio, Dante, Shakespeare y Baudelaire el blasfemo <br />
Desde este presente con ordenador portátil digo: El amor es Barroco and roll. <br />
<br />
De cama en cama blindan sus emociones. Y nunca han sido <br />
el camino, sino más bien una recta paralela junto a otras ellas y otros ellos, caminando. <br />
<br />
Desde su otredad: Ella y él pendulan sobre la incertidumbre <br />
Como si ella le contara a él un secreto en una lengua que no conoce. <br />
<br />
Nada es estático y todo gira en torno al instante, el presente. <br />
Pero ellos se muerden el cuello, son los amantes postmodernos. <br />
<br />
<br />
<br />
<table align="center" style="width: 80%px;">
<tbody>
<tr>
<td style="font-size: 10px;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgoP2T6yCwAtpd8xmV0RrYOO_J68mHw3-JZVpKo31BXRmZPJhQZ-bltkxmhMJpFZhXCde4W3ur5g5-FlyARUUE1KXplO2rnEKK7TmR2y2STRpcaU-42TvJFcPZ3NNTY-apfpMr1tZ29l-M/s1600/16298644_10154309917661045_4228469321901582985_n.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgoP2T6yCwAtpd8xmV0RrYOO_J68mHw3-JZVpKo31BXRmZPJhQZ-bltkxmhMJpFZhXCde4W3ur5g5-FlyARUUE1KXplO2rnEKK7TmR2y2STRpcaU-42TvJFcPZ3NNTY-apfpMr1tZ29l-M/s200/16298644_10154309917661045_4228469321901582985_n.jpg" width="200" /></a></div>
Eduardo Fariña Poveda nació en Santiago de Chile en 1982. Reside en Zaragoza, España, desde 2004. Graduado en Periodismo en la Universidad de Zaragoza. Poeta, crítico literario y periodista, ha colaborado en importantes revistas de España, Chile y América Latina
Actualmente es Presidente de la Asociación cultural de la Universidad de Zaragoza Degoyarte. </td>
</tr>
</tbody>
</table>
<!--/td>
<td valign="top" width="50%"-->GLI AMANTI POSTMODERNI <br />
<br />
II <br />
<br />
Difficile essere uomo nel XXI secolo. Non essere aggressivo, non essere omofobo o non essere <br />
eterofobo, essere teorico e compromesso, dilettante, sexy e inoltre <br />
<br />
cucinare da dio. Difficile ripulirsi del passato maschilista, essere autentico. <br />
Difficile è essere qualcuno, difficile è scrivere una poesia, impossibile è smettere di comunicare <br />
<br />
qualcosa perché sommersi nell'atmosfera della vita tutto è rischio, avventura <br />
del futuro è che ogni atto esiga una risposta di qualunque individuo e <br />
<br />
non essere solo mimesi essere lento lampeggiare che ondeggia: essere mistero, <br />
essere oggetto di studio, non chiamare poesia lo scrivere quel che mi succede <br />
<br />
in un foglio ma far sì che il lettore udente che legge gioioso si converta in un<br />
amante postmoderno quando in dose di miele diamo senso, concetto e ubriachezza. <br />
<br />
E non c'è problema se il lettore detesta il termine postmodernità <br />
come il lettore del XIX secolo detestava il termine Barocco di Wöfflin. <br />
<br />
Perché gli amanti postmoderni girano armati delle rispettive <br />
prospettive di romanticismo nonostante sappiano che non c'è tormenta senza acquazzone. <br />
<br />
III <br />
<br />
Lui e lei si ignorano a sufficienza, nella forma come nel contenuto <br />
tanto da vedere nell'altro una nave da crociera ebbra in un porto astemio. <br />
<br />
Desiderano coincidere, quando si abbassi il valore dei biglietti dei voli <br />
desiderano tornare a conoscersi perché loro sono gli amanti postmoderni. <br />
<br />
Accaniti nel voler duplicare i loro spostamenti, figli coccolati della democrazia <br />
la società del benestare li fece belli, fighi, colti ma innoffensivi. <br />
<br />
Senza la chiaroveggenza di Ovidio, Dante, Shakespeare e Baudelaire il blasfemo <br />
da questo presente con computer portatile dico: l'amore è Barocco e roll. <br />
<br />
Di letto in letto blindano le loro emozioni. E non è mai stato <br />
cammino, bensì una retta parallela insieme ad altre lei e ad altri lui, camminando. <br />
<br />
Dalla loro alterità: lei e lui oscillano sull'incertezza <br />
come se lei raccontasse a lui un segreto in una lingua che non conosce. <br />
<br />
Niente è statico e tutto gira intorno all'istante, il presente. <br />
Ma loro si mordono il collo, sono gli amanti postmoderni. <br />
<br />
<br />
<br />
<table align="center" style="width: 80%px;">
<tbody>
<tr>
<td style="font-size: 10px;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://2.bp.blogspot.com/-%3Cdiv%20class=" separator="" style="clear: both; text-align: center;"></a><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhVwlwLeEvu-74O55US2hLvVSVMKAx_aJsQSaeWPHpXuvcT_X3l6uBO4AashpXYYjD5sbHL7sQnG2TqfqmJg2AnIxPtlHOllnZ1jo7DdmkjqXxOqDoj3Jiltpunuub8QITUaOaouWm4uEM/s1600/13692725_10153777520176045_6664004744175437692_n.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="150" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhVwlwLeEvu-74O55US2hLvVSVMKAx_aJsQSaeWPHpXuvcT_X3l6uBO4AashpXYYjD5sbHL7sQnG2TqfqmJg2AnIxPtlHOllnZ1jo7DdmkjqXxOqDoj3Jiltpunuub8QITUaOaouWm4uEM/s200/13692725_10153777520176045_6664004744175437692_n.jpg" width="200" /></a></div>
Eduardo Fariña Poveda è nato a Santiago de Chile nel 1982. Risiede a Saragozza, Spagna, dal 2004. Laureato in Giornalismo presso l'Universtà di Saragozza. Poeta, critico letterario e giornalista, ha collaborato con importanti riviste spagnole, cilene e dell'America Latina.
Attualmente è Presidente dell'Associazione culturale dell'Università di Saragozza Desgoyarte. </td>
</tr>
</tbody>
</table>
<br />
<br /></td>
</tr>
</tbody></table>
Federica Volpehttp://www.blogger.com/profile/07348553794745882978noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1622913519143020207.post-43065756093339492612016-12-19T06:29:00.001+01:002016-12-19T06:29:12.607+01:00Marco Aragno<table style="width: 100%px;text-align:top" align=center>
<tbody>
<tr>
<td width="50%" valign=top>
Tieni a mente le notizie sparse <br>
gli avvenimenti minimi <br>
i fatti relegati ai margini del viaggio. <br>
Tieni a mente l’insetto che annega <br>
nella goccia del finestrino <br>
e scivola agli angoli della visuale, <br>
corpo affiorato mentre osservi il paesaggio <br>
avvolto in un giorno di pioggia. <br>
<br>
* <br>
<br>
Camminiamo su questa piana <br>
spoglia di case e ricordi <br>
vergine di frutti <br>
avvolta dal miracolo del muschio. <br>
Il verde che cresce sotto i piedi <br>
copre ossa, strati fossili <br>
d’altre vite sepolte negli anni <br>
che a volte riemergono come fantasmi <br>
nelle nebbie del mattino <br>
al suono leggero del tuo passo. <br>
<br>
* <br>
<br>
Non basteranno cancelli o inferriate <br>
o battenti serrati contro la notte. <br>
Occorre ammansire la bestia <br>
che latra nei cortili <br>
cacciarla mentre raschia la porta <br>
prima che guadagni la sponda del letto <br>
azzanni i morbidi fianchi. <br>
<br>
<br>
<br>
<table width=80% align=center>
<tr>
<td style="font-size:10px;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi7NBkDV4Aqv66KL3BJhSVVe8yKq-xnZELuGOGgVREwv227Gw1kOIg5TE8qPUllRRXwHpaNu2gtYlcCNoqbXOH6NeMVHIR91qITwbtRlK9DlOrgE9ttegyArb2Mr_-Ezz0FYMsy15MKaZo/s1600/14202525_10210448894320942_201165158329477032_n.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi7NBkDV4Aqv66KL3BJhSVVe8yKq-xnZELuGOGgVREwv227Gw1kOIg5TE8qPUllRRXwHpaNu2gtYlcCNoqbXOH6NeMVHIR91qITwbtRlK9DlOrgE9ttegyArb2Mr_-Ezz0FYMsy15MKaZo/s200/14202525_10210448894320942_201165158329477032_n.jpg" width="125" /></a></div>
Marco Aragno è nato in provincia di Napoli nel 1986. E’ caporedattore del quotidiano on-line ilmeridianonews.it. e collabora con linkiesta.it. Nel 2010 ha pubblicato la sua opera prima, Zugunruhe, Lietocolle. Secondo premio al “Premio Beppe Manfredi – Opera Prima” 2012). Nell’aprile del 2015 ha pubblicato un romanzo, Absolute per la Con-fine edizioni e nello stesso anno è uscito il suo libro di poesie, Terra di mezzo (Raffaelli Editore), da cui sono tratte queste poesie. <br>
</td>
</tr>
</table>
</td>
<td width="50%" valign=top>
Ten en mente las noticias sueltas <br>
los sucesos mínimos <br>
los hechos regalados a los márgenes del viaje. <br>
Ten en mente el insecto que se ahoga <br>
en la gota de la ventanilla <br>
y se desliza a los rincones de la visual, <br>
cuerpo aflorado mientras que observas el paisaje <br>
envuelto en un día de lluvia. <br>
<br>
* <br>
<br>
Caminamos sobre este plano <br>
desnudo de casas y recuerdos <br>
virgen de frutos <br>
envuelto en el milagro del musgo. <br>
El verde que crece bajo de los pies <br>
cubre huesos, estratos fósiles <br>
de otras vidas enterradas en los años <br>
que a veces resurgen como fantasmas <br>
en las nieblas de la mañana <br>
al sonido ligero de tu paso. <br>
<br>
*<br>
<br>
No bastarán cancelas o rejas <br>
o batientes cerrados contra la noche. <br>
Es necesario amansar la bestia <br>
que ladra en los patios <br>
echarla mientras que rasca la puerta <br>
antes que gane el lado de la cama <br>
y adentelle los blandos lados. <br>
<br>
<br>
<br>
<table width=80% align=center>
<tr>
<td style="font-size:10px;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjD_00WgL4UM5P0gF29lR72MUy8i3N1XPOWJtRejZuZ-cOTNTlyiyfp-E1cYkUU0hog6KvwUS00vrZxO7aHe3opZnUGVw8457VxD3CpO5e4-m5x57hEJoywTSssBdLUMHuL1O99fcD1FRA/s1600/10420199_10206696175185309_3316731353350379954_n.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjD_00WgL4UM5P0gF29lR72MUy8i3N1XPOWJtRejZuZ-cOTNTlyiyfp-E1cYkUU0hog6KvwUS00vrZxO7aHe3opZnUGVw8457VxD3CpO5e4-m5x57hEJoywTSssBdLUMHuL1O99fcD1FRA/s200/10420199_10206696175185309_3316731353350379954_n.jpg" width="125" /></a></div>
Marco Aragno nació en la provincia de Nápoles en 1986. Es jefe de redacción del periódico on-line ilmeridianonews.it y colabora con linkiesta.it. En 2010 ha publicado su primera obra, Zugunruhe, con Lietocolle. Segundo puesto en el “Premio Beppe Manfredi – Opera Prima” 2012). En abril de 2015 publicó una novela, Absolute, con la editorial Con-fine y en el mismo año salió su libro de poemas, Terra di mezzo (Raffaelli Editore), del cual proceden estos poemas.<br>
</td>
</tr>
</table>
<br>
<br>
</td>
</tr>
</table>Federica Volpehttp://www.blogger.com/profile/07348553794745882978noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1622913519143020207.post-77253980068888145062016-12-16T02:08:00.001+01:002016-12-19T06:31:20.710+01:00Sandra Lario <table style="width: 100%px;text-align:top" align=center>
<tbody>
<tr>
<td width="50%" valign=top>
Atisbo en la penumbra <br>
<br>
Has dado un paso <br>
como el rayo que antecede al trueno <br>
el único estruendo <br>
bienvenido en el silencio <br>
melodía donde mecerse <br>
en un planeta mudo <br>
<br>
Camina <br>
sigue emanando luz <br>
quizá mi alma descubra <br>
que no es ella la ciega <br>
sino el mundo antes penumbra <br>
<br>
*<br>
<br>
Animales agazapados <br>
<br>
cuando tu pecho <br>
ya no esté lleno de soles negros <br>
cuando tus manos se tornen caricia <br>
y desechen la aridez de lo yermo <br>
cuando tus ojos sean de nuevo <br>
un amanecer que nace <br>
cuando tu boca abandone <br>
el crudo invierno <br>
<br>
¿volveré a encontrar mi reflejo en tí? <br>
<br>
¿volverá tu alma a emerger? <br>
<br>
*<br>
<br>
Sangre negra <br>
<br>
Mis ojos siguen abiertos <br>
en la habitación a oscuras <br>
<br>
ya no absorben más noche <br>
de la que habita en mí <br>
<br>
un petrolero varado en mi pecho <br>
dejando a los pajaros sin vuelo <br>
<br>
<br>
<br>
<table width=80% align=center>
<tr>
<td style="font-size:10px;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgqXD1RqiOqMwtT1DUJM9vvZzJ4IP5sTzUJPcGBlxrFlb6PI4hq3WbZ-Ce8ynLLbR0b-BxiU5nEkVfoXAIYevPLaTGhy9-0lGoZgUTqOXomzinD6rjcpcm9H5bo92SllAUMfNMjZgrQSnM/s1600/15267707_1124204521038501_6859709221066296214_n.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgqXD1RqiOqMwtT1DUJM9vvZzJ4IP5sTzUJPcGBlxrFlb6PI4hq3WbZ-Ce8ynLLbR0b-BxiU5nEkVfoXAIYevPLaTGhy9-0lGoZgUTqOXomzinD6rjcpcm9H5bo92SllAUMfNMjZgrQSnM/s320/15267707_1124204521038501_6859709221066296214_n.jpg" width="160" /></a></div>
Sandra Lario (1993) es Web Editor del Periódico de Aragón. Organiza Noche de Poemia en Zaragoza y es redactora y fotógrafa de la revista cultural online Zero Grados. Ha publicado el libro de poemas intitulado Subterfugio en 2016.
</td>
</tr>
</table>
</td>
<td width="50%" valign=top>
Accenno nella penombra <br>
<br>
Hai fatto un passo <br>
come il raggio che precede il tuono <br>
l'unico frastuono <br>
benvenuto nel silenzio <br>
melodia in cui oscillare <br>
su un pianeta muto <br>
<br>
Cammina <br>
continua ad emanare luce <br>
forse la mia anima scoprirà <br>
che non è lei la cieca <br>
ma il mondo prima che sia penombra <br>
<br>
*<br>
<br>
Animali acquattati <br>
<br>
quando il tuo petto <br>
già non sarà pieno di soli neri <br>
quando le tue mani diventeranno carezze <br>
e disfaranno l'aridità del deserto <br>
quando i tuoi occhi saranno di nuovo <br>
un'alba che nasce <br>
quando la tua bocca abbandonerà <br>
il crudo inverno <br>
<br>
tornerò a trovare il mio riflesso in te? <br>
<br>
tornerà la tua anima ad emergere? <br>
<br>
*<br>
<br>
Sangue nero <br>
<br>
I miei occhi sono ancora aperti <br>
nella stanza all'oscuro <br>
<br>
non assorbono più notte <br>
di quella che abita in me <br>
<br>
una petroliera in secca nel mio petto <br>
che lascia gli uccelli senza volo <br>
<br>
<br>
<br>
<table width=80% align=center>
<tr>
<td style="font-size:10px;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhyrFRFnjuu7RyRLW6Jpe35TtYVlOrCliDd6egXuY7lL0vsj6Lj3zZ90iX5cEHcfXCdhFxmsnT9MyhZwgQdEw3uMbOrDacJrEkU8xfUKm2YunkucC_3bJ1sUJHRFM5xQY4Ec_hI1eCAZFo/s1600/11162510_1669369996620129_6332400050160276946_n.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhyrFRFnjuu7RyRLW6Jpe35TtYVlOrCliDd6egXuY7lL0vsj6Lj3zZ90iX5cEHcfXCdhFxmsnT9MyhZwgQdEw3uMbOrDacJrEkU8xfUKm2YunkucC_3bJ1sUJHRFM5xQY4Ec_hI1eCAZFo/s320/11162510_1669369996620129_6332400050160276946_n.jpg" width="160" /></a></div>
Sandra Lario (1993) è Web Editor del Periódico de Aragón. Organizza Noche de Poemia a Saragozza ed è redattrice e fotografa della revista culturale online Zero Grados. Ha pubblicato il libro di poesie intitolato Subterfugio (Sotterfugio) nel 2016.
</td>
</tr>
</table>
<br>
<br>
</td>
</tr>
</table>Federica Volpehttp://www.blogger.com/profile/07348553794745882978noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1622913519143020207.post-44951823753423451212016-12-12T03:35:00.000+01:002016-12-12T03:35:17.785+01:00Stefano Pini <table style="width: 100%px;text-align:top" align=center>
<tbody>
<tr>
<td width="50%" valign=top>
Berlino, Friedrichstraße <br>
<br>
Si nasce nelle fondamenta, <br>
i nervi che seguono la spina <br>
mentre una storia sedimenta, <br>
le mani incrociate al confine. <br>
Sotto il cemento resiste il solco, <br>
la frattura viva dei fossi. <br>
L’edera solennemente bella <br>
sulle pietre sbeccate degli anni. <br>
<br>
*<br>
<br>
Lisbona, Jardim das Amoreiras <br>
<br>
Un’intera metropoli qui <br>
si flette e prega, raccolta <br>
nell’incavo della collina <br>
dove il mezzogiorno scivola e un incendio <br>
ha spento terremoti, risparmiato solo le acque. <br>
Nessun giudizio, nessuna ricostruzione, <br>
eppure le strade non tremano al sole:<br>
i secoli muoiono a Occidente <br>
e non tremano. <br>
<br>
*<br>
<br>
Treviglio, via Deledda <br>
<br>
L’età mette ordine nei cassetti <br>
le primavere ancora rosa, come le scale <br>
del santuario che sta lì da secoli <br>
e nessuno più teme, nell’orbita del paese. <br>
Si crede in una specie, un conforto <br>
per le ossa azzimate e il suono di un figlio, <br>
l’odore di un padre che non cede. <br>
Si prova qualcosa, a dire che non è la fine. <br>
<br>
<br>
<br>
<table width=80% align=center>
<tr>
<td style="font-size:10px;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgyBmb9zghAj7cPrFeISp-zTM3-6YhZvXUkbgXryAADjQvtBp-ozN-y7xWH_X0V7vHbGPEpbVMHnpKyvbaC0ub9lxBMmMajw0YVXa4ypSvKha4lXnzRmhv8_2tWTXOieHCoOyo1CJrVM1k/s1600/12417571_10207817670774030_6913461966866752107_n.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgyBmb9zghAj7cPrFeISp-zTM3-6YhZvXUkbgXryAADjQvtBp-ozN-y7xWH_X0V7vHbGPEpbVMHnpKyvbaC0ub9lxBMmMajw0YVXa4ypSvKha4lXnzRmhv8_2tWTXOieHCoOyo1CJrVM1k/s200/12417571_10207817670774030_6913461966866752107_n.jpg" width="100" /></a></div>
Stefano Pini è nato a Treviglio (Bergamo), dove vive, nel febbraio del 1983. E' condirettore di “Trevigliopoesia” - festival di poesia e video-poesia; è autore del libro di poesie Anatomia della fame (La Vita Felice Editore, 2012). <br>
</td>
</tr>
</table>
</td>
<td width="50%" valign=top>
Berlín, Friedrichstraße <br>
<br>
Nacemos en los cimientos, <br>
los nervios que siguen la espina <br>
mientras que una historia sedimenta, <br>
las manos cruzadas al confín. <br>
Bajo el cemento resiste el surco, <br>
la fractura viva de los fosos, <br>
la hiedra solemnemente hermosa <br>
sobre las piedras astilladas por los años. <br>
<br>
*<br>
<br>
Lisboa, Jardim das Amoreiras <br>
<br>
Una entera metrópolis aquí, <br>
se pliega y reza, recogida <br>
en la cavidad de la colina <br>
donde el mediodía desliza y un incendio <br>
apagó terremotos, perdonó solo las aguas. <br>
Ningún juicio, ninguna reconstrucción, <br>
y sin embargo las calles no tiemblan al sol. <br>
Los siglos se mueren al Occidente <br>
y no tiemblan. <br>
<br>
* <br>
<br>
Treviglio, via Deledda <br>
<br>
La edad pone en orden los cajones, <br>
las primaveras todavía rosas, como las escaleras <br>
del santuario que está allí desde hace siglos <br>
y nadie más teme, en la órbita del pueblo. <br>
Creemos en una especie, un consuelo <br>
por los huesos apuestos y el sonido de un hijo, <br>
el olor de un padre que no cede. <br>
Intentamos algo, decir que no es el final. <br>
<br>
<br>
<br>
<table width=80% align=center>
<tr>
<td style="font-size:10px;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEift2E6Hrk6xRXkXPMb1Jr-6ekoEyioZSdRlXzz9haUAn4G0eapgcNCd0hKmCKGn7M_Z2M9kO_KuyzuzoWzUoOJLqB6Km0p-F-9uv6RtMQboFeDClBDzTkzAWdBwvqIC_JMvCxCPtNyCfo/s1600/13913729_1153860341323665_6646865525710546012_o.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEift2E6Hrk6xRXkXPMb1Jr-6ekoEyioZSdRlXzz9haUAn4G0eapgcNCd0hKmCKGn7M_Z2M9kO_KuyzuzoWzUoOJLqB6Km0p-F-9uv6RtMQboFeDClBDzTkzAWdBwvqIC_JMvCxCPtNyCfo/s200/13913729_1153860341323665_6646865525710546012_o.jpg" width="150" /></a></div>
Stefano Pini nació en Treviglio (Bergamo), donde vive, en febrero de1983. Es codirector de “Trevigliopoesia” - festival de poesía y video-poesía; es autor del libro de poemas Anatomia della fame, o sea “Anatomía del hambre” (Editorial La Vita Felice, 2012).
</td>
</tr>
</table>
<br>
<br>
</td>
</tr>
</table>Federica Volpehttp://www.blogger.com/profile/07348553794745882978noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1622913519143020207.post-73868119403343239982016-12-08T03:22:00.000+01:002016-12-08T03:22:49.077+01:00Gemma Carreras<table style="width: 100%px;text-align:top" align=center>
<tbody>
<tr>
<td width="50%" valign=top>
Le onde <br>
<br>
Siguen sonando los acordes <br>
de aquella canción apócrifa. <br>
<br>
Siguen sonando los recuerdos <br>
de las montaña de escarcha. <br>
<br>
Siguen incrustadas las lágrimas <br>
del acoso de las palabras. <br>
<br>
¿Qué será de la vida <br>
cuando a los apellidos <br>
se les acabe la tinta?<br>
<br>
*<br>
<br>
Divenire <br>
<br>
La música se prueba <br>
con una sinfonía ebria <br>
que no para de sonar <br>
girando al son de un final <br>
<br>
La música se prueba <br>
con una meta escandalosa <br>
que no para de imprimir notas <br>
preguntando hasta cuándo el mal <br>
existirá en nuestras pupilas. <br>
<br>
*<br>
<br>
Resta con me <br>
<br>
Un sarcófago de ideas abruptidas <br>
se envaina en la mira <br>
de nuestro infinido más piadoso: <br>
condensado futuro. <br>
<br>
Las prioridades se asemejan <br>
a una lucha interna <br>
de las miradas más peligrosas: <br>
y, te vas, dolor. <br>
<br>
<br>
<br>
<table width=80% align=center>
<tr>
<td style="font-size:10px;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjHJVPazGqlkyhCFRjM7zxu4zaL2AzM4Aw893Ld0iu9940I5SY5nNeviksFyDB8G9hCgZEllCj2RxOaDqkztnRbL0lT-lSAElcIGxcDti_nq7XmKypxVuccmPLOh1SgHYK31pn6zSVDvS4/s1600/1548212_730357050317029_1288900742_o.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjHJVPazGqlkyhCFRjM7zxu4zaL2AzM4Aw893Ld0iu9940I5SY5nNeviksFyDB8G9hCgZEllCj2RxOaDqkztnRbL0lT-lSAElcIGxcDti_nq7XmKypxVuccmPLOh1SgHYK31pn6zSVDvS4/s320/1548212_730357050317029_1288900742_o.jpg" width="320" height="237" /></a></div>
Gemma Carreras (Zaragoza, 1992) <br>
<br>
"La pasión por la escritura viene desde pequeña cuando utilizaba los diarios como una forma poética de narrar la vida. Conforme pasaron los años cambié esos “diarios” escritos en forma más narrativa por un cuaderno poético donde a través de metáforas seguía narrando mi vida pero de forma más poética. Y de esos “cuadernos poéticos” cambié a escribir poemas como los que ahora podéis leer. Por otra parte, la influencia musical y, en especial, del pianista italiano Ludovico Einaudi queda bien reflejada en gran parte de mis poemas, tanto es así que para poder leer bien mi poemario Nubes blancas, nubes negras es recomendable leerlo mientras escuchas la canción correspondiente con el título del poema".
</td>
</tr>
</table>
</td>
<td width="50%" valign=top>
Le onde <br>
<br>
Continuano a suonare gli accordi <br>
di quella canzone apocrifa. <br>
<br>
Continuano a suonare i ricordi <br>
delle montagne di brina. <br>
<br>
Continuano incrostate le lacrime <br>
della molestia delle parole. <br>
<br>
Che sarà della vita <br>
quando i cognomi<br>
finiranno l'inchiostro? <br>
<br>
* <br>
<br>
Divenire <br>
<br>
La musica si prova <br>
con una sinfonia ebria <br>
che non smette di eseguirsi <br>
girando verso il suono di un finale. <br>
<br>
La musica si prova <br>
con una meta scandalosa <br>
che non smette di imprimere note <br>
chiedendo fino a quando il male <br>
esisterà nelle nostre pupille. <br>
<br>
*<br>
<br>
Resta con me <br>
<br>
Un sarcofago di idee brusche <br>
si inguainano nella mira <br>
del nostro infinito più pietoso: <br>
condensato futuro. <br>
<br>
Le priorità assomigliano <br>
ad una lotta interna <br>
degli sguardi più pericolosi: <br>
e te ne vai, dolore. <br>
<br>
<br>
<br>
<table width=80% align=center>
<tr>
<td style="font-size:10px;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg6adjyBKvP3bJY7LCzkyx2MqFUthuGp07Hu_ViENE17VW34fSHS0WhoiSeJiCQ-vXoepALlrOIq2bmiSWbbNmSe8Jqqi2rld0QxrSCTYOJNstFEbRI9aOvsDTyoyWqhA4K5P7YwUN65Ps/s1600/15235817_1026483867497772_6099019236227114392_o.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg6adjyBKvP3bJY7LCzkyx2MqFUthuGp07Hu_ViENE17VW34fSHS0WhoiSeJiCQ-vXoepALlrOIq2bmiSWbbNmSe8Jqqi2rld0QxrSCTYOJNstFEbRI9aOvsDTyoyWqhA4K5P7YwUN65Ps/s320/15235817_1026483867497772_6099019236227114392_o.jpg" width="180" height="320" /></a></div>
Gemma Carreras (Saragozza, 1992) <br>
<br>
"La passione per la scrittura è venuta da piccola, quando usavo i diari come forma poetica di narrare la vita. Col passare degli anni cambiai quei “diari” scritti in modo più narrativo con un quaderno poetico dove attraverso le metafore continuavo a raccontare la mia vita ma in maniera più poetica. E da quei “quaderni poetici” passai a scrivere poesie come quelle che ora potete leggere.
Inoltre, l'influenza musicale, specialmente del pianista italiano Ludovico Einaudi, si riflette bene in gran parte delle mie poesie, al punto che per poter leggere bene la mia raccolta Nubes blancas, nubes negras è raccomandabile leggere mentre si ascolta la canzone corrispondente al titolo della poesia".<br>
</td>
</tr>
</table>
<br>
<br>
</td>
</tr>
</table>Federica Volpehttp://www.blogger.com/profile/07348553794745882978noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1622913519143020207.post-26689778830548909272016-11-30T04:27:00.000+01:002016-11-30T04:27:17.417+01:00Pablo Delgado<table align="center" style="text-align: top; width: 100%px;">
<tbody>
<tr>
<td valign="top" width="50%">VI. Noviembre <br />
<br />
Pinceladas de otoño <br />
son verdes alfombrados de hojarascas, <br />
los bronces constelando las esquinas, <br />
desnudos plataneros que se rozan <br />
y nidos que tiritan; <br />
<br />
el cielo de cristal esmerilado, <br />
las gotas que reposan en paraguas, <br />
caserones de líquenes cubiertos <br />
y una hoja en la ventana. <br />
<br />
Pinceladas de otoño <br />
son mañanas oscuras y tediosas, <br />
los rostros paseando cabizbajos <br />
y el viento en Zaragoza que no cesa; <br />
<br />
desfiles de chaquetas y jerséis, <br />
los bancos de la calle enmudecidos <br />
y atascos que se eternan. <br />
<br />
De otoño... <br />
son también, <br />
los esbozos de cartas no expedidas, <br />
lecturas en rincones reservados, <br />
un amor peregrino que yo espero <br />
y un beso que le guardo. <br />
<br />
* <br />
<br />
VIII. Diciembre <br />
<br />
Teruel, fue para mí <br />
un gélido diciembre de fingido sol, <br />
quiebros de neblinosas muselinas, <br />
pasos por centenarios adoquines <br />
pinturas de cerúleos matutinos <br />
y aquel vals proveniente <br />
de un bohemio acordeón. <br />
<br />
Fue aquellos dos amantes infelices <br />
que de una forma triste <br />
se dijeron adiós. <br />
mudéjares ufanos <br />
un miércoles de rastro, <br />
y el perfil de un viaducto interminable <br />
que guió a sus desdichados. <br />
<br />
Teruel, y los jardines <br />
de pálidos rocíos, <br />
bermejas frondas <br />
nostálgicas efigies, <br />
y fuentes legendarias. <br />
<br />
Teruel que ensurcaste mi alma <br />
y en lugar interior <br />
por penumbras vedado <br />
me grabaste aquel vals proveniente <br />
de un bohemio acordeón. <br />
<br />
* <br />
<br />
XII. Febrero <br />
<br />
Se cuelan las sombras <br />
por las rendijas de los sueños, <br />
por las fisuras de la vida, <br />
por las palabras fugitivas <br />
y las cuartillas censuradas. <br />
<br />
Extrañas, lentas... <br />
<br />
como el tic-tac que marca el Tiempo <br />
en las derrotas de los héroes <br />
como un veneno imperceptible, <br />
o la conjura delirante <br />
ante el abismo de una estirpe. <br />
<br />
En los insomnios de la insania, <br />
tras las autopsias del psiquiatra, <br />
en las tinieblas del recuerdo, <br />
y en las exequias por la edad perdida. <br />
<br />
Ambiguas, trémulas y mudas, <br />
como el mantón de la tiniebla <br />
o los latidos de la muerte, <br />
como la rabia contenida <br />
o la traición de algún secreto... <br />
<br />
se cuelan las sombras. <br />
<br />
<br />
<br />
<table align="justify" style="width: 80%px;">
<tbody>
<tr>
<td style="font-size: 10px;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgop9gcB4SZ3RtH9aCNMgMj9JXO7IiHzU7E7rYbULp5dTbUZNsb4Ni7uKcV2VTVYuvQw_2aSeOBK4IK26TFN2BkhuqB_i8bDr3B9RkrwXzgdM9ix89Tt10w64BtEu_yYcyEEPCGmDcoFvA/s1600/15196021_1023215084491317_7493933780154367859_o.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgop9gcB4SZ3RtH9aCNMgMj9JXO7IiHzU7E7rYbULp5dTbUZNsb4Ni7uKcV2VTVYuvQw_2aSeOBK4IK26TFN2BkhuqB_i8bDr3B9RkrwXzgdM9ix89Tt10w64BtEu_yYcyEEPCGmDcoFvA/s200/15196021_1023215084491317_7493933780154367859_o.jpg" width="150" /></a></div>
Pablo Delgado -agitador cultural de la ciudad de Zaragoza- es un apasionado de modernismo y la bohemia decimonónica española. Tras su última incursión en el relato, vuelve a la lírica con Tempus fugit, obra donde se dejan ver palmarias influencias estéticas a medio camino entre un lirismo impresionista y decadente, y una hondura intismista con aroma a saudade.
</td>
</tr>
</tbody></table>
</td>
<td valign="top" width="50%">VI. Novembre <br />
<br />
Pennellate d'autunno <br />
sono verdi tappeti di fogliame, <br />
i bronzi costellando gli angoli, <br />
nudi banani che si sfiorano <br />
e nidi che rabbrividiscono. <br />
<br />
Il cielo di cristallo smerigliato, <br />
le gocce che riposano negli ombrelli, <br />
palazzi di licheni coperti <br />
e una foglia alla finestra. <br />
<br />
Pennellate d'autunno <br />
sono mattinate oscure e tediose, <br />
le facce camminando avvilite <br />
e il vento a Saragozza che non cessa; <br />
<br />
sfilate di giacche e maglioni, <br />
le panchine in strada ammutolite, <br />
e ingorghi che si eternano <br />
<br />
D'autunno...<br />
sono anche,<br />
le brutte di lettere non spedite, <br />
letture in angoli riservati, <br />
un amore peregrino che io spero <br />
e un bacio che gli riservo. <br />
<br />
*<br />
<br />
VIII. Dicembre <br />
<br />
Teruel fu per me <br />
un gelido dicembre di finto sole, <br />
torsioni di buie mussole, <br />
passi su ciottoli centenari, <br />
pitture di cerulei mattini <br />
e quel valzer proveniente <br />
da una fisarmonica bohème <br />
<br />
Furono quei due amanti infelici <br />
che in una forma triste <br />
si dissero addio. <br />
Mudéjar boriosi, <br />
mercoledì di mercatini, <br />
e il profilo di un viadotto interminabile <br />
che guidò i suoi sciagurati. <br />
<br />
Teruel, e i giardini <br />
di pallide rugiade, <br />
vermiglie fronde, <br />
nostalgiche effigi, <br />
e fonti leggendarie. <br />
<br />
Teruel che imbrattasti la mia anima <br />
e in un luogo interiore <br />
da penombre vietato <br />
mi incidesti quel valzer proveniente <br />
da una fisamonica bohème. <br />
<br />
*<br />
<br />
XII. Febbraio <br />
<br />
Si introducono le ombre <br />
nelle fenditure dei sogni, <br />
nelle fessure della vita, <br />
nelle parole fuggitive <br />
e nei plichi censurati. <br />
<br />
Strane, lente... <br />
<br />
Come il tic-tac che marca il Tempo <br />
nelle sconfitte degli eroi <br />
come un veleno impercettibile, <br />
o la congiura delirante <br />
di fronte all'abisso di una stirpe. <br />
<br />
Nelle insonnie dell'insania, <br />
dietro alle autopsie dello psichiatra, <br />
nelle oscurità del ricordo <br />
e nelle esequie per l'età perduta. <br />
<br />
Ambigue, tremule e mute, <br />
come lo scialle del buio <br />
o i battiti della morte, <br />
come la rabbia contenuta <br />
o il tradimento di qualche segreto... <br />
<br />
Si introducono le ombre. <br />
<br />
<br />
<br />
<table align="justify" style="width: 80%px;">
<tbody>
<tr>
<td style="font-size: 10px;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj7O4K0U9ACfwGf0DG0MWqJ8fjb0e3kHENHc_CBe7JnFokkjeG9w3o5tYaiXBlC2igfSqv-QlMwTxv9lVe536JkcvVzawVwaKF5aS8Q2DDvF3YHuigFLcN9nlpsx_kMj9jD1WToApXJ7uM/s1600/13433332_1035598243190143_1995234279302524466_o.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj7O4K0U9ACfwGf0DG0MWqJ8fjb0e3kHENHc_CBe7JnFokkjeG9w3o5tYaiXBlC2igfSqv-QlMwTxv9lVe536JkcvVzawVwaKF5aS8Q2DDvF3YHuigFLcN9nlpsx_kMj9jD1WToApXJ7uM/s200/13433332_1035598243190143_1995234279302524466_o.jpg" width="150" /></a></div>
Pablo Delgado -agitatore culturale della città di Saragozza- è un appassionato di modernismo e della bohème spagnola del XIX secolo. Dopo la sua ultima incursione nel racconto, torna alla lirica con Tempus fugit, opera dove si lasciano intravvedere manifeste influenze estetiche a metà tra un lirismo impressionista e decadente e una profondità intimista che sa di nostalgico.</td>
</tr>
</tbody></table>
<br />
<br /></td>
</tr>
</tbody></table>
Federica Volpehttp://www.blogger.com/profile/07348553794745882978noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1622913519143020207.post-3282471856232877142016-11-26T00:38:00.001+01:002016-11-30T04:25:05.160+01:00Maddalena Lotter<table align="center" style="text-align: top; width: 100%px;">
<tbody>
<tr>
<td valign="top" width="50%">Pace<br />
<br />
A volte pare che alcuni luoghi<br />
non era vero che c’erano.<br />
Ti sbagli – dice la madre<br />
non siamo mai andati lì, non esiste.<br />
Quella radura inabitata o la scogliera<br />
dove pensavo a cadere<br />
non bisogna mostrarle, si deve<br />
insabbiare come gli adulti<br />
che non dicono mai niente.<br />
Non bisogna indicare le persone<br />
le imperfezioni della pelle,<br />
meglio sarebbe stare sempre lì<br />
prima dei fatti, sull’orlo dei nervi<br />
tentare la pace.<br />
<br />
*<br />
<br />
Veglia<br />
<br />
Non volevano che vedessi il corpo<br />
dell’animale, mi risparmiarono<br />
la veglia gentilmente<br />
per goderselo loro, il pianto;<br />
pensavano tutti che la morte<br />
mi fosse così distante.<br />
<br />
*<br />
<br />
C’è un rispetto fra i tronchi<br />
si può fiorire l’uno accanto all’altro<br />
ma piano, a dovuta distanza<br />
lasciare spazio al respiro dei rami;<br />
volevo imparare dagli alberi<br />
come si sta senza fusione ma poi<br />
è arrivata la tempesta, la stessa<br />
acqua, ho pensato, che ora bagna<br />
la tua casa a valle.<br />
<br />
<br />
<br />
<table align="center" style="width: 80%px;">
<tbody>
<tr>
<td style="font-size: 10px;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: top;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjD_l92fEA_iU7ZlTmMDoSSCMqVMCUnwHEIk6vSE7SlVofuyHKS6mp0f5rdtSsCqT_6lhCxJ5tPzWb4wXQR4vKDqKWuG75HBova9RQ8CQQH4CChAI-_021B2wlU4zoTyE57TR5xfgHGzs0/s1600/12373391_10153380077496849_8432266223430724274_n.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjD_l92fEA_iU7ZlTmMDoSSCMqVMCUnwHEIk6vSE7SlVofuyHKS6mp0f5rdtSsCqT_6lhCxJ5tPzWb4wXQR4vKDqKWuG75HBova9RQ8CQQH4CChAI-_021B2wlU4zoTyE57TR5xfgHGzs0/s200/12373391_10153380077496849_8432266223430724274_n.jpg" width="200" /></a></div>
Maddalena Lotter è nata nel 1990 a Venezia, dove vive. Il suo primo libro di poesie si intitola 'Verticale' (Lietocolle&Pordenonelegge, 2015) con cui è risultata finalista alla sessantesima edizione del Premio Carducci, nel 2016. Suoi testi sono anche raccolti nell'antologia "Post '900 - Lirici e narrativi" (Ladolfi, 2015), nell'antologia di poesia e fotografia "Abitare il deserto" a cura di G. Zaffagnini (Osservatorio fotografico, 2016); altri invece sono reperibili in riviste online quali Nuovi Argomenti, Atelier, Nazione Indiana, Internopoesia, Samgha, 'Poesia' Rainews di Luigia Sorrentino Carteggi Letterari e altri.</td>
</tr>
</tbody></table>
</td>
<td valign="top" width="50%">Paz<br />
<br />
A veces parece que algunos lugares<br />
no era verdad que estaban.<br />
Te equivocas – dice la madre<br />
nunca fuimos allá, no existe.<br />
Aquella rasa deshabitada o la escollera<br />
donde pensaba en caer<br />
no tenemos que enseñarlas, se debe<br />
ocultar bajo la arena como los adultos<br />
que nunca dicen nada.<br />
No tenemos que señalar a las personas,<br />
a las imperfecciones de la piel,<br />
mejor sería estar siempre allí<br />
antes de los hechos, en el borde de los nervios<br />
intentar la paz.<br />
<br />
*<br />
<br />
Velatorio<br />
<br />
No querían que viera el cuerpo<br />
del animal, me ahorraron<br />
el velatorio gentilmente<br />
para disfrutar ellos del llanto;<br />
pensaban todos que la muerte <br />
estaba lejos de mí.<br />
<br />
*<br />
<br />
Hay un respeto entre los troncos<br />
se puede florecer el uno cerca del otro<br />
pero despacio, a debida distancia<br />
dejar espacio al respiro de las ramas;<br />
querría aprender de los árboles <br />
como se está sin fusión pero luego<br />
ha llegado la tempestad, el mismo<br />
agua, he pensado, que ahora moja<br />
tu casa en el valle. <br />
<br />
<br />
<br />
<table align="center" style="width: 80%px;">
<tbody>
<tr>
<td style="font-size: 10px;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjvHQku-0e5E5wWZuTe2fbexk2cafZWAFs2r77ZXBUh6Ej35zefKV8E-lCZIr00qxgd2l0CODGtvqx0_A59-JVTbg8FtVut8Tnj4xUAWJ6Cq_7lRIj5TO0PRzNgxnPdpF-4ZpzT43ZijkM/s1600/13781682_10153839283541849_8611618233287554548_n.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="112" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjvHQku-0e5E5wWZuTe2fbexk2cafZWAFs2r77ZXBUh6Ej35zefKV8E-lCZIr00qxgd2l0CODGtvqx0_A59-JVTbg8FtVut8Tnj4xUAWJ6Cq_7lRIj5TO0PRzNgxnPdpF-4ZpzT43ZijkM/s200/13781682_10153839283541849_8611618233287554548_n.jpg" width="200" /></a></div>
Maddalena Lotter nació en Venecia, donde vive, en 1990. Su primer libro de poemas se llama <i>“Verticale”</i>, o sea <i>“Vertical”</i> (Lietocolle&Pordenonelegge, 2015) con el que fue finalista en la sexagésima edición del <i>Premio Carducci</i>, en 2016. Sus textos están recogidos, también, en la antología "Post '900 - Lirici e narrativi" (Ladolfi, 2015), en la antología de poesía y fotografía "Abitare il deserto" editado por G. Zaffagnini (Osservatorio fotografico, 2016); otros están disponibles en revistas online como<i> Nuovi Argomenti, Atelier, Nazione Indiana, Internopoesia, Samgha, Poesia, Rainews de Luigia Sorrentino, Carteggi Letterari</i> y otros más.</td>
</tr>
</tbody></table>
<br />
<br /></td>
</tr>
</tbody></table>
Federica Volpehttp://www.blogger.com/profile/07348553794745882978noreply@blogger.com0